岁月无声，成长有痕

人生的终点不是死亡，而是遗忘。

——题记

“清明时节雨纷纷，路上行人欲断魂。”人间四月，细雨绵绵，空气中弥漫着泥土的气息，又是一年清明节。清明节，是一个追思逝者的节日，也是一个让人有勇气谈论“死亡”这个话题的机会。而成长就在那一瞬间……

在乡下，祭祖的风俗年年都有，人人都很重视，规矩也多，很是讲究。每到亲人的忌日，家中便会摆上大鱼大肉，举行极富仪式感的祭祀。在祭祀时，任何人都不可以喧哗嬉闹，也不能触碰桌子和凳子。同时，还要一边烧元宝和冥币，一边叩头。礼毕，又有一系列关于收拾的规矩。我对这些仪式一直保持反感的态度，总是避之不及，认为这只不过是传统的封建迷信罢了。而那炽热的火焰、呛鼻的烟味，让我愈发厌烦这一项项烦琐的仪式。

直到我也有亲人离世时，我才第一次切身体会到一个生命变成了一张相片和一块墓碑，才第一次感受到一个生命的逝去。

梨花风起正清明，落雨纷纷，行人断魂。青冢之前，你是否也有细密如发的思念，要向故去的亲人诉说？

今年，我没有像往常一样逃避扫墓，而是主动提出要去看看，好好看看。墓地里竖立着一座座青石墓碑，苔藓斑驳，石台阶泛着水痕。外婆在墓前一边轻轻抚着她父亲冰冷的墓碑，嘴里一边念叨着往事。我也在墓前伫立良久，擦拭着一年留下的灰尘。叠好的金元宝一个个扔入燃烧的火焰中——那其中也有我的一份，我也学会叠金元宝了。那股熟悉的烟味再次袭来，但这次我似乎没有了厌恶，而是有了更多复杂的情绪。

在迷蒙的烟灰中，恍惚间，我仿佛又猝不及防地再次与他相遇……

依稀记得那时我还小，太姥爷已经住进了养老院。岁月的车轮在他身上“碾”过，使他丧失了正常生活的能力，他甚至说不出话了。那次我去看他，隔壁的老爷爷看见小孩子，便有心逗逗我，笑着说：“这孩子，谁家的呀？”面对陌生人的提问，内向的我不知所措，紧张得说不出话，其实隔壁老爷爷也没打算问出答案。可此时躺在床上行动艰难的太姥爷却忽然有了反应，他艰难地抬起骨瘦如柴的手，朝自己胸口用力拍了拍，向那个老爷爷示意着：“我家的！”大家对他的反应很是惊喜，轻笑着说：“哦，你家的啊！”他又努力点了点头！我们临走时，他指指桌上各种吃食，看着我，其实我知道他要说：“你吃呀，喜欢的带走呀！”因为他还能说话的时候就是这样说的。

烟已散尽，交织的思绪却未尽……

我回忆着与他的一切，记忆里的点点滴滴都是充满温暖的。我的心好像被什么充斥着，很满很满，但不是悲伤，而是无尽的思念，满得要溢出的思念，回忆便是含着泪的微笑。那一刻，我终于明白了清明节的意义。

其实，清明节自古以来就不是一个沉重的日子，而是个气清景明的节气，是扫墓祭祀的节日，也是缅怀、追思故人往事的情感出口。它标记着感恩与珍重、逝去与铭记、过去与未来。

而铭记和思念，也并不意味着悲伤与苦痛，它可以是温情的、有力量的。缅怀先人，不仅是单纯的思念，也是一种内化于心的传承，也是时刻激励自己感恩一切，珍惜当下，踏实奋进的动力源泉。在清明节，我们在怀想和眷恋中，找到生命的热情所在，以充沛的活力迎接更好的未来。

对于大多数人来说，祭祀本身就意味着一种铭记。我们不是相信鬼神真的能给予我们庇佑，我们只是相信：死亡能隔绝我们拥抱的身姿，但隔绝不了我们思念的深沉。

死亡并不是永久的告别，忘却才是。在清明节，我们既回望昨日，也憧憬未来，对生命有敬畏，对生活有热望——这或许就是清明节的意义，也是清明节的精髓！

又是一年清明节，成长的痕迹也悄然在我的心里留下。