糖画情深

清晨，青石巷里传来竹梆叩击声，推窗望去，薄雾中浮动着插满糖画的草垛，像棵会行走的金色珊瑚。草垛下是杨爷爷。他的蓝布衫洗得泛白，却总在襟口别着朵褪色的绸缎海棠——那是李奶奶生前缝的。三年前我离开小镇时，他鬓角尚存鸦青；而今银丝已漫过霜雪，唯有执糖勺的手仍稳如磐石。

“小希来啦。”皱纹里漾开的笑意，与他第一次给我画糖凤凰时别无二致。那年春分，我躲在油纸伞下看他浇糖丝，滚烫的糖浆在青石板上游走如金蛇，转眼凝成展翅的凤凰。糖画在细雨中折射出虹彩，惊得我松开伞柄，任杏花落满肩头。

老屋的土灶台从未变过。杨爷爷煨糖的陶罐沿裂着细纹，却比新买的更称手。糖稀在铜勺里翻涌成琥珀色浪花，他手腕轻抖，糖丝便顺着青石台面流淌。此刻的老人宛如握笔的诗人，以糖为墨书写时光：起笔是游龙须角，收锋成凤尾流苏，最后点一粒朱砂作睛，整块青石便活了过来。

“从前你奶奶总嫌灶台占地方。”他忽然开口，眼底泛起清光，“可临终前攥着我的手，说听见糖浆冒泡声才睡得安稳。”相框里的李奶奶穿着月白衫子，发间别着当年的绸缎海棠。窗外的银杏叶沙沙作响，恍若旧日她熬糖时哼的小调。

糖画在舌尖化开时，我尝到了时光的滋味。那些被霓虹灯稀释的童年，在焦糖的苦甜中重新显影：暴雨天老人用蓑衣裹住糖画草垛，自己淋得透湿；除夕夜他给每个孩子衣兜塞满糖蝴蝶；还有李奶奶病重时，他白天熬糖晚上陪床，把糖勺磨得只剩半掌长。

“现在有年轻人来学手艺了。”他指着墙角的银杏木箱，里面整整齐齐码着三十六把糖勺，“市里说要建非遗工坊，上月还有蓝眼睛的外国人来拍糖丝。”

青石板忽然落了两滴糖浆，杨爷爷将铜勺塞进我手里：“试试？当年你总嚷着要学，怕烫了手没让。”我学他悬腕提气，糖丝却如蛛网般纠缠不清。老人枯枝似的手覆上我手背，引着铜勺画圈：“要像春蚕吐丝，气不能断。”三五个歪斜的糖圈叠作藕节，倒映着两代人交叠的身影。

炉火第三次舔上陶罐时，我的糖勺终于不再打颤。杨爷爷教我用手肘抵住案角作支点，手腕要活得像春风里的柳枝。当金丝在青石板上游走出第一朵完整的梅花，老人忽然松开手：“成了！”糖丝在暮色里舒展绽放，他眼角的皱纹比花瓣纹路更深，“当年教我家老婆子，足足废了半罐糖。”

夕阳透过窗纸，在他霜白的鬓角镀上金边。风起时，檐角的铜铃与糖勺轻碰，奏出清越的合鸣。破碎的糖片在掌心闪着光，杨爷爷却把“残藕”插上草垛最高处：“头回做成这样，比当年的我强。”暮色漫过门槛时，我们守着将熄的炉火给糖勺缠棉线。他教我用虎口丈量手柄弧度：“记着，糖画说到底是用热糖写冷字——糖丝凉透才见筋骨，就像人得经些年月才能成熟。”

最后一片糖梅凝定时，杨爷爷将它轻轻按在我掌心。薄脆的糖壳裹着流动的夕照，竟比橱窗里的琉璃更剔透。草垛上歪斜的藕节与精巧的梅花依偎在一处，晚风穿过糖丝孔隙，带起细微的嗡鸣，仿佛岁月在轻轻发笑。

编辑 王冬艳 437408345@qq.com